Почта

Офис. Атмосфера духоты и безнадёжности. Кто-то из ребят принёс кассету саунд трэк к Бойцовскому клубу и забыл забрать, когда уходил. В принципе, мне это было на руку. Я спокойно лежал в своём кресле, перед включённым компьютером, слушал депрессивную музыку, направленную на бездействие, и смотрел в календарь, украшенный изображением японского дзэнского сада. Вообще, кому нужны эти картинки? Наверно люди украшают календари только для того, что бы потом было интересней в него смотреть. Кто захочет смотреть, как утекает время, и ты не успеваешь дожить? Никто! А так, ты ещё и любуешься чем-то вечным, контрастирующим с твоим отпуском. Хотя и эта природа меняется раз в месяц, когда переворачиваешь страницу.
Звонит телефон. Я думаю. Он продолжает звонить. Я думаю. Я чувствую пот, подступающий к моему лбу. Рвусь.
- Алло!!!
Пип – пип – пип. НЕТ!!!!! Тут ещё домофон зазвонил. Я боязливо поднимаю трубку.
- Да…
- Почта.
Я открываю дверь. Полный, вонючий, неуклюжий почтальон, надевший очки за пять баксов с подделаным лейблом, считающий, что это спасёт его омрачающий вид, приближается ко мне, протягивая конверт с документами.
- Распишитесь, пожалуйста. И время поставьте.
- А который час?
- Сейчас половина второго.
Бам! Удар ниже пояса. Ещё четыре с половиной часа. Мои мозги плавятся, а эта жирная свинья улыбается.
- Мда… Не везёт вам. Кондиционер сломан. Хе-хе…
Да, сука? Правда? А я, мать твою, и не догадался, почему так херово! И вообще, шёл бы ты на *** отсюда, пока кости целы!
- Всё?
- Да, да. Всё. Удачи. Скорейшей починки кондея вам.
- Спасибо…
Он ушёл, но зловредный запах его пота остался и, как будто приклеился к вещам, до которых он дотронулся. И этот конверт. Будто механизм, заведённый внутри его, пакет отдавал вибрацию по столу до пола и к моим ногам. Если б там была бомба, наверно я бы чувствовал удары часов, перекатывающие минуты стрелками. Хотя…
Этот пакет меня насторожил: помятый бок, кривая марка и ощущение что до этого кто-то уже вскрывал этот конверт. Я решил быть следующим. Медленно поднимаю его. Теперь вся вибрация переходит на мои руки, проходит по телу, и от всех моих конечностей я чувствую легкое колыхание. По лбу протекает капля пота. Я не выдерживаю, разрываю пакет, и он падает на пол. За то время что он летит, я успеваю сделать шаг назад. Я понимаю, что этот шаг не спасёт меня в случае взрыва, но то, что этот шаг был сделан, я не жалею. Тем более я сделал его автоматом. Да и не об этом…
Часы. Динамит. Не знаю, как всё это называется, но то, что вывалилось из пакета, жутко напоминало мне бомбу. Сколько секунд? Пять?! Нет так не пойдёт. Пять мало. Что бы я успел сделать за пять секунд. Только пять прыжковых шагов в сторону окна. Как я уже сказал, я не жалею о шаге назад, сделанном мною ранее, так как теперь мне нужно сделать всего четыре и есть возможность сделать толчковый прыжок ИЗ окна! Пятый этаж?! Я умру?! Наверно. Но, бля, лучше так, чем просто быть опалённым огнём. Меня так и не опознают…
Ладно, хватит демагогии. Пора действовать! Я начинаю бежать. Раз… Два… Три… Четыре… Пять!!! Толчок и я вылетаю, а за моей спиной взрыв. Он выталкивает меня, и я чувствую режущие осколки стекла, проходящие по моему лицу и лёгкое тепло, переходящее в обжигающую струю, опередившую меня и сделавшая так, что моё изрезанное тело на вылете должно столкнуться со столбом пламени и опять же быть покоцаным, но теперь, огнём. И вот закрыв глаза, я пролетаю сквозь него, но остаётся ощущение света, так как огонь на столько ярок и силён, что, даже зажмурившись, ты, чувствуешь этот жар и свет. Но вскоре понимаешь, что дело тут не в силе света, а в прожигающем пламени, которое просто удалило два или три верхних слоя твоих век, и даже закрыв глаза, ты видишь сквозь ошмётки своих глаз эту дорогу, траву, небо, озаренные светом огня. А земля всё ближе и  ближе. И я чувствую, как моя голова касается тротуара, но не могу прочувствовать это до конца, так как именно в голове мозг и к нему подсоединены рецепторы и именно в этот момент моя голова разлетается на куски. Мда…
АААААААААААААААААААА!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Звонит телефон. Я вскакиваю. Он продолжает звонить. Я не пойму где я. Я вижу знакомый стол, знакомый монитор, знакомые цветы, знакомые ручки и клочки бумаг. Он всё ещё звонит. Я спал. Не уж то так глубоко. А телефон не умолкал.
- Мать твою, Шустов, ты возьмёшь телефон, или прикажешь мне самому это сделать?!
Рвусь.
- Алло!!!
Пип – пип – пип. Домофон звонит. Я поднимаю трубку.
- Да…
- Почта…