К поэтам У всех у нас есть грех...

  У всех у нас есть грех, но все молчат об этом,
  Раскаиваться в нем публично не спешат.
  Лишь не дает душа спокойно спать поэту
  И просятся слова из под карандаша.

  Где очень мало слов,"там вес они имеют";
  Молчание порой красноречивей слов;
  Словами люди бьют, ласкают и жалеют;
  Злословье-главный козырь для пустых голов.

  В ином потоке слов нет мысли, только чувство,
  Как и в порыве страсти любви не отыскать.
  Творит порой поэт великое кощунство,
  Грехи, кому - нибудь, пытаясь отпускать.

  Он каждый раз себя возносит на Голгофу,
  Как будто больше всех на свете нагрешил.
  А людям невдомек, что эти строчки,строфы
  Текут, как кровь Христа, с израненной души.

  И людям не понять, зачем ему все это? -
  Что доброму коню не в пику удила, -
  Публично обнажать все тайны и секреты,
  Отдать под суд себя,"в чем мама родила".

  А он и сам не рад,- то веселясь,то плача
  Влачит свой тяжкий крест по лезвию ножа;
  И понимает, что не сможет жить иначе:
  Он жив, пока болит и мается душа.

  Гордись поэт, что ты неизлечимо болен
  Неравнодушием и болью за других, -
  Кто, может быть, сейчас богат,самодоволен,
  Но копит "про запас" астральные долги.

  Законы БытиЯ незыблемы и вечны,
  Они прошли не зря в наш двадцать первый век
  Ведь не единым хлебом, но словом человечным
  Живет и будет жить нормальный человек.

  Я обращаюсь к вам, мечтатели - поэты:
  Иные времена для вас еще грядут.
  Дерзайте, господа и "многие вам лЕта"
  Да будет осиянным ваш благородный труд!