***
Обрываются тропы у входа в мои города,
Города из песка и впитавшей чернила бумаги.
Их не помнит никто. Их не видел никто. Никогда.
Их никто не создал. Ни шумеры. Ни гунны. Ни майя.
От песчаной стены до стены нерифмованных строк,
Изначально неправильных, словно фантазии Мора,
Я иду и пою про росу, про звезду, про цветок.
Я до цели дойду босиком и легко, но не скоро.
А над белой стеной, испещрённой балконами букв,
Зеленеет цветок. Это солнце подобно растенью.
И монах-менестрель надевает зелёный клобук,
Чтоб, когда подойду, обернуться моею же тенью.
Но приблизится ночь. Словно компас, возникнет звезда.
Как нам жить, что нам делать, чтоб стало светлее и лучше?
…………………
А потом – наконец – я покину свои города,
Брошу наземь очки и в песке утоплю авторучку.
Обрываются тропы...
© Copyright: Иван Рассадников, 2003
Свидетельство о публикации №103082400469
Свидетельство о публикации №103082400469
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.