Тоска

ВСЁ хорошо, поэт, писать запоем,
Творить добро и сеять зло
Примером быть и быть изгоем
Пытаться дикой объяснить толпе назло

ЧТО правильно, а что не верно,
Как поступить и лучше что не знать.
Где попросить, а где и просто так... Но
Не поймет толпа что я хотел. Сказать

ПИСАЛ, пытался, чтоб было всё понятно,
Не спал. Бумагу мучал по ночам.
И ручке от меня досталось. Неприятно
Наверно было и моим глазам

ВСЁ это видеть в полной темноте
Когда вокруг неслось. Светло! Светло!
Я думал. Нет, мечтал дать что-то новое тебе.
И опоздал. На тысячи веков. Всё было.

БЫЛО? Разве не причина уйти в себя,
Отречься от движения души.
Прогнать проветриваться мысли. Забыть и собственное Я
Признать готов что невозможно... увы...

ИЛИ не сдаться? Почти что также классик говорил.
Он тоже поздно понял, что нельзя...
Хотя ведь это он, не я. Я не хочу признать, что просто так дарил
Придуманные мною строки. Какая черствая земля.

НЕТ. Не земля. Душа. И не у всех,
А лишь у многих. Черт. Петля.
Поймала этот мир в железные тиски. Смех.
Да вроде только он остался не убитым... Хотя...

ТОСКА... Прекрасно! Я нашел название для жизни!
Вот то в чём мы живем под тяжестью луны!
Бред... Я не на что не годен. И это было. Смерть меня возьми.
Я не нашел себя. И не искал. Зачем?... Увы...