Птичку жалко

Сказку расскажу. Слушай.
Одна странная барышня, не слишком молодая, чтобы верить всему, но не слишком старая, чтобы вообще не верить, однажды…
Нет, «однажды» не хорошо, не то. Как-то раз, или чуть раньше, на пороге очередного душевного кризиса (или за порогом, что более вероятно), зевнула. Да, да – зевнула и случайно проглотила птичку. Маленькую такую, почти птенца – даже не заметила, чем поперхнулась. Запила коньяком и забыла.
Уехала, приехала, ушла, вернулась, все шло своим чередом, как обычно. А маленькая птичка, внутри барышни росла, вопреки всем ожиданиям. Чихала от табачного дыма и хмелела от коньяка, пока чистила мокрые слипшиеся перья. От этого полупьяного заморыша, то и дело несло перегаром. Теперь трудно вспомнить, кто первый заметил птичку – сама барышня, или кто-то из ее друзей (скорее второе). Но какой-то человек однажды сказал: «Мать, да у тебя птичка внутри, самая настоящая, во повезло тебе!» Барышня поспорила, для приличия, а потом дома включила настольную лампу и заглянула трезво в себя … Прямо на нее, бессовестно уставился облезлый птенец, пошатнулся и громко икнул. Отлично! – подумала барышня: этого только мне не хватало! А как же моя свобода и мое спокойствие, корми теперь это чучело, заботься, выгнать бы…
А потом (сердце-то женское), размякла малехо, то кусочек бросила, то водички, то на прогулку… Окреп заморыш, стал похож на птицу – на синюю, или на феникса, или на зяблика (этих птиц, все равно никто отродясь не видел, но то и дело натыкаешься на эти названия, видно попросту слова прикольные). Возможно даже, что маячила где-то в необозримом будущем птенчику, туманная перспектива отъесться до состояния рождественской гусыни, как вдруг его перестали кормить, поить, прогуливать… Что-то там у барышни с кем-то не заложилось, бывает.
Малыш, крепкий и умудренный опытом держался около месяца. Держался - как мог, а потом сдался. И барышня, заглянув в себя случайно, увидела полумертвую тушку…
Так бывает иногда. Вдруг вам кажется, что внутри вас умерла птичка. Не поет и не скачет, и не чистит перышки. А вы, выясняется, любили эту птичку внутри себя и теперь вам грустно и пусто. И теперь сквозняк завывает там, где раньше пело. «Спасти попытаться, или пусть умрет?» - подумала барышня и не сделала ничего. Заплакала.
- Но ты ведь говорила сама, что птички долго не живут?
- Не живут, наверное, не знаю.
- Тогда может проще завести новую птичку?
- Устала она от трупов.
- А почему птичка жила внутри барышни?
- Потому, что птичка это любовь. Иногда люди любят состояние своей влюбленности и боятся его потерять, а потеряв - огорчаются надолго.
- Любить любовь… Глупо как-то звучит