Аптечной ночью зарезали улицу
Руки апостола, жующего курицу.
Капли жира, поползшие по желтой прессе,
Рванувшей новостью, что «воистину не воскресе».
Пасха… Медовые кельи-квартиры,
Кто-то сторчался в желтом сортире,
Кто-то очнулся на «два… три… четыре…»,
А кто-то все шпарил о мире и лире…
Разгоним как тучи круги под глазами,
Всех поставим на место и встанем сами
В воздухе вкуса расплавленного металла…
Закончился август и ничего не стало.
Запоздалая Пасха
© Copyright: Lyagushonok, 2003
Свидетельство о публикации №103081200906
Свидетельство о публикации №103081200906
Рецензии