пропащее
значит, некого больше гневить…
телефонных звонков ждать
о прощении стены просить…
я опять в западне
душных рук и загадок чужих,
перекрестий, фальши цитат
и мишеней молчаний живых…
перестроился мир…
да так странно, что я здесь чужак…
не пройти, не взлететь мне…
лишь ползком или кануть – вот так…
я себя не ищу
ни в витринах - зарницах реклам,
ни на дне фонарей, дворов,
ни в зрачках малозначимых дам…
я теряю себя, -
со старанием свойственным мне,
забываю о самом святом, его
растворяю в дешевом вине…
переправить нельзя
ни слова, ни вещей суть…
расстрелять небеса – слезами,
попросить их меня вернуть
в город мой, там где я – я,
где мой голос подвластен мне…
в город тот, где ты ждешь меня…
тот, где правда совсем не в вине…
Свидетельство о публикации №103080500076