Любовь паслась на пастбищах морковных,
Поила нас дымящим молоком
Сначала умерщвляла непокорных,
А мудрых оставляла на потом.
Она всегда куда-то уходила,
И бросив обездоленными нас,
Она других из дома уводила,
Дорог не оставляя про запас.
Те, кто сильней – глотали желчь и землю,
Кто послабее – коноплю и мак,
Нет на земле сиротливее племя
Влюбленных человеческих макак.
Она с сердец щемящих драла кожу,
Незрячих доводила до могил,
И на кресте всего один лишь ожил,
Наверно потому, что не любил.
Она
© Copyright: Наталья Выборная, 2003
Свидетельство о публикации №103080300427
Свидетельство о публикации №103080300427
Рецензии