В больничном коридоре

 Больница. Белые стены, белые халаты, шаги, разговоры. Все это как-то странно эхом звучало в моей голове. Я сидел в углу в мягком кожаном кресле. Отрешенный ото всего, и провалившийся в пропасть своего горя.
- У вашего ребенка рак. Болезнь стремительно прогрессирует. - перед глазами всплывал образ главного врача, и вынесенный им приговор снова и снова прокручивался в памяти.
 Сначала моя Настена месяц лежала в самой престижной клинике Москвы, где ею за-нимались лучшие хирурги, и все безрезультатно.
 Мой ребенок умирал. Ей было всего четырнадцать лет. Так мало и так много. Мало для смерти и много для того, что бы понять сколько времени я упустил. Всю свою созна-тельную жизнь я взбирался на верхушку власти, не замечая ничего вокруг, зарабатывал деньги и авторитет. Теперь у меня есть все, но я бессилен перед ее болезнью.
 Мое сердце сжимается от боли, когда я думаю об упущенных годах ее жизни. Я не видел, как Настя родилась, когда сделала свой первый шаг, не знаю как она училась, чем интересовалась. Любила ли мороженное?
 Нет, я потерял ее гораздо раньше, еще тогда, четырнадцать лет назад.
 Все было словно в тумане, Америка, Англия, Франция, Израиль, но врачи разводили руками. Процесс необратим. Деньги, связи, снова деньги. Все впустую. Смерть приближа-лась к ней медленным, но верным шагом, с каждым днем, часом, все ближе и ближе. Од-нажды она подошла совсем близко и присела рядом с Настей на край кровати.
- Папа, я знаю, что умираю, но мне совсем не страшно. Сегодня я видела Ангела и он сказал, что со мной все будет в порядке, что мне там понравиться.
 Это были ее последние слова. У смерти свои правила, она не дала мне шанса сказать как я люблю свою девочку. Она слегка коснулась ее своей холодной рукой и увела за со-бой в неизвестность.
 И вот теперь я сижу здесь, в этом больничном коридоре, мне всего тридцать девять, а жизнь моя уже не имеет смысла.