*** Она лежала такая белая, свежая

Она лежала такая белая, свежая,
В платье свадебном. Слёзы фатой вытирала.
Она была такая – любимая, такая – нежная.
Я сидел у дивана. Мне воздуха не хватало.
Ветер кашлял в настежь открытую форточку,
Я курил, он – вчерашним дождём плевался.
Она лежала в слезах. Я, согнувшись, сидел на корточках
И от дыма с дождём, как пустой стакан, задыхался.

– Как  там жених?
– Кто? Жених? Да ну его в задницу
– Ничего себе… И давно ты умеешь ругаться?
– Слушай, может, не будем? Какая разница?
– Да мне всё равно. Просто не хочется драться
– Ты мне дашь сигарету?
– Я тебе дам сигарету.
– Издеваешься?
– Нет, ну что ты, как можно.
– Спички есть?
– Зажигалка.
– Люблю курящих поэтов.
«Кэмел»?
– «Кэмел», «Кэмел».  Фата сгорит, осторожно.
– Я сейчас докурю – и пойдём. Ты согласен?
– Да давно бы пора, гости уже беспокоятся.
– Наплевать на гостей. Большинство – просто мрази.
Поцелуй меня.
– Я не брит. Борода больно колется.
– Ты ведь будешь любить? Скажи, прошу, милый мой.
– Знаешь, солнышко… Можно, я не отвечу?
– Ну тогда поцелуй – только так, чтоб – со всею силою
– Ладно, всё же сегодня – твой брачный вечер.
– Мне опять плакать хочется.
– Не вздумай! Иди… к нему…
– Выгоняешь, да?
– Боюсь – что и сам заплАчу.
– Я люблю тебя…
– И я – тебя не пойму.
– Я пошла. Ты – чуть позже.
– Иди. Желаю удачи.

И она ушла. Окурок дымил, дымил.
Затушил. И пошёл за ней. Мне все были рады.
Гости пили, смеялись. Жених был подчёркнуто мил.
Ну и я хохотал. И губы кусал. Стирая помаду.