Журавлик небо мнёт крылом.
Обычный птах, а лоск Жар-птицы.
Хлебавшей солоно синицей
В руке лист, порваный пером?
Черкнул поэт о прожитом,
Да строчке с истиной не слиться.
В порыве фетра плешь лоснится.
До правды ль? Нет…
Потом…потом…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.