Есть такая пословица...

Дача, дорожка из стершегося кирпича, стоптанные "чувяки",  красота и порядок на грядках, прохлада, небольшие кучевые облака, играют дети. Набежало большое облако. Потом еще одно: много их.
Налетел ветер. Поселилась тревога. Сначала где-то в обширном малиннике, а потом и на площадочке перед домом зазавенели комары, стрижи носятся низко... Гроза надвинулась.
Мы заняты – каждый своим делом. Муж с граблями, я – в варежках дергаю сорняки, дети катают друг друга на велосипедике. Вдруг мне на руку больно палает что-то холодное и тяжелое. Жутко, среди полной тишины и безветрия, резко – град. Кричу: "Андрей, бери малышку!", а сама тащу обоих старших в дом. По спине сильно колотит. Кричит маленькая Марина...  Всё. Все дома.
А за окном свистит, грохочет и дергает дверную ручку стена из крупных градин, величиной с виноградину. Тонкие стены щитового домика... Окно трещит и скрежещет, капуста хрустит, словно она уже квашеная, малинник пал.
Вот так и в жизни, - Господь терпит долго, а бьет больно. И вся малина всмятку и капуста хрустит. Жаль, а ведь все может быть по-хорошему, да с урожаем...