Вот ведь...

Горы растворились в дожде.
Голые сосны тоскуют.
Вот бы прилетели птицы.

Скоро конец
зимы.
Люди теряют лица.
Между струпьями снега
хнычут проталины
от насильственной ласки
мимо бегущих ручьёв,
спешащих к устью
пресыщенного Стикса,
чтобы, свершив акт соития
(то есть обмена душами!),
достигнуть нирваны, уйти в астрал -
зализывать раны.
Ноги твоей лошади по колено в снегу.
Просто слишком поздно
Говорить (и думать!) "хлопья".
И выкидывать небу
дерзкое "Нате!"
Пальцы кОротки!
Не вернуть окриком
нико/чего.
Променивать Шопена на Боба Марли
вовсе не глупо.
В сравнении с тем, что чёрт
из своей прогнившей ступы
ведёт по Нашим пальбу.
А ты под вечно пьяного Шуберта
затеваешь порноборьбу.
Думаю, беда заключается в том
(это, как правило, понимают "потом"),
что в наших краях не растёт сакура.
Поэтому - имею полное право
отказаться от приёма всякой отравы
(даже "Бромина"!)
и гриф размозжить об угол камина!
Конечно, конечно ты станешь старая!
Ни к чему некрасивой бельё "от кутюр" -
Волку не в тему маникюр.
Ты знала давно
и знаешь -
Попугай улетит,
не попрощавшись,
вслед за пчелиным роем.
Уходи,
уходи!
Я прикрою...

p.s.: а подруга-то наша тоже сошла с ума,
глядя на нас, едет "за грани" - жениться!

Вот ведь...