До дна...

Ничего не хочу. Ничего не желаю.
Как же скучно мне друг, как же скучно мне бес...
Поливают дожди и ветра обдувают
Белый домик у края небес.
В том дому собираются тени историй -
Полу фразой, намеком, желаньем  игры.
Здесь герои рассказов мудры априори
Ну а все героини  милы.
Море бьется о камни, и ветер, играя,
Непогодой  стучится в окно.
Ты ведь тоже история. Слушай, родная,
Допивая любимый "Перно"...


  История первая

Сегодня как то муторно в природе.
Грохочет слишком сильно океан.
Ну как тут одеваться по погоде –
Под вечер снег, с утра густой туман?
И рот зевотой постоянно сводит.

И скука,- целый день без перерыва.
Огонь в камине, тлеют угольки.
А может, утром броситься с обрыва?
Иль удавиться вечером с тоски?
В столице только шваль и дураки…

А, впрочем, нет. Мне этого не надо,
Налью себе горячего вина
И прерванную вспомню серенаду,
И взгляд из  притворенного окна,
И звяканье эфеса об ограду.

«Ты сумасшедший… Боже, как я рада»…
И поцелуй в дурманящей тиши...
Два шага вбок, назад, и эскапада*.
Чем развлекаться в эдакой глуши?
Молочница сегодня не спешит...

Изгнание – всегда несправедливо.
Опять глядеть в замшелый потолок
И наблюдать, как дни неторопливо
Переплетают траурный венок.
Да я поэт! Как произнес красиво!

Все. Наплевать. Я поутру – в столицу.
Там буду  вновь влюблен, задирист, пьян,
А после можно снова удалиться
И обреченно слушать океан.
Однако вы счастливец, дон Гуан…



История вторая



Я расплескался в лужах сентября
Походкой увядающего гея,-
Он здесь живет на третьем этаже,-
И целый день, от сырости немея,
Перед окном гуляет  неглиже.

Я отразился тенью сентября
В зрачках усталой пухленькой кокотки,
Что третий час маячит на углу.
Подтягивая изредка колготки…
Мне кажется, зовут ее Лулу.


Я шелестел листвою сентября
Над головой зеленщика Марселя
Сидящего у лавки под зонтом,
Над девушкой с пакетом сельдерея,
Над спрятавшимся в ящиках котом.

Я отразился взглядом сентября
В окне своей прокуренной квартиры,-
Холодного и грязного жилья.
Усталые глаза, прищур Сатира
Познавшего соблазны бытия.


Я отразился небом сентября
Над головой осеннего Парижа,
Но не сумел в нем отыскать тебя.
И потому, царапаясь о крыши,
Крадусь ночным дождем, как можно тише,
Расплескиваясь в лужах сентября.


История третья


«Апрель, твоя свирель сипит.
Пора найти мелодию построже.
«Алло? Да, я. Она? Пока что спит.
Будить не буду. Лишь себе дороже».
И отключив на время телефон,
Задернув штору, и усевшись в кресло,
Я сторожил твой беспокойный сон,
Покуда ты для мира не воскресла.
Воскресный день. Упрямые часы
Колотятся секундами в былое.
Я так хотел в твои прорваться сны,
И там остаться навсегда с тобою.
К немного влажным сомкнутым губам
Хотел прижаться легким поцелуем.
Ты слишком часто доверяешь снам,
Не зная, что я здесь тебя ревную
К подушке и к помятой простыне,
К зажатому в коленях одеялу,
Но ты спала, но ты жила во сне,
В котором ты меня не узнавала,
В котором совершала свой обряд,
Свой ряд забавных перевоплощений.
Клонился день дорогой на закат.
В углах сгущались призрачные тени…»
«Ну, как тебе»? Мой друг отводит взгляд
Дрожит листок, дымится сигарета…
«Она погибла ровно год назад
Не понимаю…Не могу об этом…»


___________________________


До дна.
Отражается небо в граненом стакане.
Весна
преломляется солнечным светом на гранях.
Вина -
Не признание, а осознание факта.
До дна.
А затем улыбнуться.
Вот так-то.....