Ссора...
Река. Мост. Два берега.
Моё войско, твоя орда
Ногами мешают грязь с клевером.
Лошади мордами тычутся в грязь.
Им не понять, божьим тварям,
Зачем будет жадно каждый из нас
Другому рвать глотку зубами.
Странное дело, когда умереть
Придётся быть может вскоре,
Мысли о том, как много успеть
Надо, лезут в голову.
И понимаешь, как будто впервые,
Как ограничен твой срок.
Словно все мысли эти "святые"
Изменят резни исход.
Первые стрелы сорвутся по ветру,
Он в салки со смертью играет,
Наши рати сближаются метр за метром
И на лицах рок проступает.
июль 2003
Свидетельство о публикации №103071800796