Стены - сто лет, тысяча старых газет,
Пьяная улица, косо падает снег.
Средний обглоданный ветром, да нет,
В темной парадной растаял мой след.
Вот выхожу, и приюта мне нет,
Пьяная улица – весь этот бред.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.