Летний вечер

Буянил ветер. Нагло. Напоказ.
И из-за ветра – пьяного паяца –
День умирал уже в четвертый раз.
День умирал и все не мог скончаться.
Металась заполошная гроза,
Круша предместье громовым кастетом,
И сумерки давили на глаза
Своим невыносимым полусветом.
День умирал. Уставшая земля
Уже звала нас к поминальной мессе.
И плыли по проспекту тополя
Прообразами траурных процессий.
Но день еще цеплялся за края
Железных крыш и выцветших заборов…
И я шагнул, как высший судия,
В открытый мир из тесных коридоров.
И ветер стих, как пьяная толпа
Перед уже свершившимся распятьем.
И молния, в предместье не попав,
Ушла гулять по местным предприятьям.
Все замерло. И в этой тишине
Окончил день свое существованье.

Так что вы говорили обо мне?
Что быть поэтом – это не призванье?
Что все стихи за здорово живешь
Напишет тот, кто грамоте учился?…

Потом случился августовский дождь.
Я звал его. И он как раз случился.