Муза
С пьяною мордой, дыша перегаром,
В дом мой ввалиться порой норовит.
Сидя напротив, бычками дымит.
Спать не даёт и строка за строкою,
Мерзость из слов на бумаге я строю.
Раньше она, непорочною девой,
Мне диктовала сонеты, поэмы.
Только до срока спилась и сгулялась.
Что ей от жизни такой оставалось?
Я наливаю, - судьба-то одна,
И по стакану мы хряпнем до дна.
Свидетельство о публикации №103070500840