Нет, милый, это не любовь. Прости.
Неосторожность чувств, уставших ждать.
Нам души бы теперь свои спасти
От боли той, что режет без ножа.
Когда-нибудь потом – прошу: поверь –
Расставит время по своим местам
И горечь незначительных потерь,
И радость встреч со счастьем пополам.
Разлуку нам придется пережить.
И жуткий страх остаться одному.
Чтобы потом привычек этажи
Всю нашу жизнь не завели ко дну.
Привычка – не любовь, хотя порой
Подмену мы согланы провести.
Но страшной платим за нее ценой.
Не будем делать этого. Прости.
*** Нет, милый, это не любовь
© Copyright: Евгения Таубес, 2003
Свидетельство о публикации №103063000295
Свидетельство о публикации №103063000295
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.