Промокло все на третий день дождя:
Трава, листва, асфальт, кирпич, бетон.
Промок мой дом до каждого гвоздя,
Не удержав мембранами окон
Промозглый ливень. Пресная вода
На лбу, на скулах, за воротником,
В ботинках, в горле. Тонут города,
Мосты, дороги, горы, а потом
Тону и я – отнюдь не новый Ной,
Уже – никто, понятно, что ковчег
Меня не спас бы – там, над головой
Все те же хляби, и все тот же бег
Воды по кругу, та же пустота,
Безлюдье, дождь, однообразный шум,
Что здесь внизу, и вовсе высота
Теряет смысл, когда идет на ум
Уже не мысль, а только слабый гул,
Что вынь сейчас из тела тряпкой ткань
Сырой души, не крикнет «караул»,
Не вздрогнет плоть, и примет небо дань,
И там, где замыкаются пути
В немыслимое темное кольцо,
Рассыплет душу, соберет в горсти
И бросит вниз на чье-нибудь лицо.
Промокло все на третий день дождя
© Copyright: Кама, 2003
Свидетельство о публикации №103063000157
Свидетельство о публикации №103063000157
Рецензии
На это произведение написаны 22 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
