Ты скрипи мое перо, к строчке - строченька.
Ночь куражится серпом полумесяца.
В закорючках непонятного почерка
мои мысли лихорадочно бесятся.
Думы черные набили оскомину,
cворотили мне скулу, горемычные.
Утопающий - всегда за соломину,
а тонуть и пропадать - мы привычные.
Обездоленных, да всласть окровавили,
Граду стольному плевать на окраины...
Невиновными загублены авели!
Как вам дышится, российские каины?
Запустил дела Господь с вами, стервами,
позабудьте о Его милосердии.
Говорит, что у него что-то с нервами,
и еще большой рубец на предсердии.
Босоногая, в наколках предплечия,
побирушка-жизнь стоит у обочины,
Грязным пластырем прикрыты увечия,
а душа крест-накрест злом заколочена.
Ты скрипи мое перо...
© Copyright: Vladimir Weinstein, 2003
Свидетельство о публикации №103062700659
Свидетельство о публикации №103062700659
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
