Меч не воздет, он только лишь приподнят,
Но чует власть.
И замер шар хрустального Сегодня,
Боясь упасть.
Переливаясь сотней тысяч радуг,
Встает заря.
Но отдаленный гром на канонаду
Похож не зря.
Веселый день не зря нервозен, будто
Он не в себе.
Нет, он не верит безмятежной утра
Голубизне.
Нет, он не верит облаков покою,
Плечу Земли.
И мир - не Ренесcанс, теперь он - Гойя,
Он – Босх, Дали.
Пока еще не взорвано пространство,
Не взнуздан век,
Но аритмичен, выведен из транса
Планеты бег.
Пока еще вокруг не преисподня, -
Пока что нет.
Меч обнаженный только лишь приподнят,
Но не воздет.
Меч
© Copyright: Rimma Goldman, 2003
Свидетельство о публикации №103062700382
Свидетельство о публикации №103062700382
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
