Черная кошка на белом снегу
кажется запятой.
Значит, сорвусь.
Где-то не добегу -
я, увы, не святой.
Веткой натянутый лунный звук
враз оборвется в тиши.
Словно стрела, что покинула лук
в поисках чьей-то души.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.