Скупой старик, я скупаю музыку...
прячу монеты радужных дисков,
там кроткий Шуберт, не зная, что стиснут,
блуждает себе, никем не узнан,
и плещет форель по ручьям у Стикса,
и скорбными храмами Шостаковича
застроен берег, и даже неба
словно бы никогда и не было,
только песок и камни, а что ещё
теням Ахилла, Приама, Гектора,
и чёрное, чёрное, чёрное пламя
вырывается из под ног у Скрябина,
и копит по нотке Веберн-скряга,
и плачет с Давидом Шютц в покаянии,
да разве возможно об этом сразу
и я, пройдя сквозь залы Шопена,
ухожу в поля, туда , где Рахманинов
весенним разливом - он не обманет,
его деревья вечером пели,
а он стоял, еле виден в тумане...
24..06.03.
Свидетельство о публикации №103062500899