Не решаюсь писать, что мне в мысли взбрело:
Нас живой укоряет Высоцкий.
Я и поздно родился, и не видел его,
И стихи-то пишу по-уродски.
Он мне песенки ставил про горы и снег,
Про полёт, про коней и свободу,
И гитара его, зазвенев в тишине,
Сотрясала остов небосвода.
Он нам песни придумал для будущих войн,
И как в воду глядел: мы воюем.
Раз в полгода к нему обращаемся: "Спой!", -
Он поёт – в январе и в июле.
И как будто всё также уходят года,
Мы всё тратим: и деньги, и нервы.
Позади подгоняют вахтёры стыда,
Впереди – показатели первых.
И мы снова рискуем чужой головой,
Жжём в огне, кто итак уже светел,
Он нам песни придумал для будущих войн,
А никто ведь того не заметил.
И, похоже, что в спешке не ценится миг,
И не видится близость отбоя,
И вот где-то во сне стало жаль, чёрт возьми,
Что и он не вернулся из боя.
Высоцкому Песни для будущих войн
© Copyright: Тоха Омут, 2003
Свидетельство о публикации №103062501072
Свидетельство о публикации №103062501072
Рецензии