я не поеду этим поездом на Запад

небыстро, немедленно, а так как должно
сменяются краски, и новых не жди.
сегодня дождь стучит в окно,
а завтра кончутся дожди.

я не поеду этим поездом на Запад,
и этим рейсом на Восток,
мне кровь тревожно бьёт в висок,
а я опять чего-то жду у трапа,
и так хочу спустить курок.

мелькают тени пьяных мыслей,
оконной мутью смотрит день,
и над рекой дома унылые повисли,
пейзажом старых деревень.

под стук колёс забыв о многом,
как будто в мыслях ни о чём,
я говорю о чём-то с Богом,
как перед казнью с палачом.

то город маленький, то длинный перегон,
но мчится в даль куда-то поезд,
я начинаю третью повесть
и с ней вновь погружаюсь в мягкий сон

который избавит,
который спасёт,
но небо раздавит,
река унесёт.

куда я ехал, что искал?
куда билет я покупал?
о как же, ехать я устал...

сотрётся в окне неясная точка,
исчезнет смысл новых фраз,
на рельсах будет где-то кочка,
и всё закончится для нас.