Не художник

Я не умел и не рисую,
В попытках написать слова
Про сон, про вечность голубую
И как хотел бы рисовать.
В твоих глазах я словно вижу
Июльский снег, вкус высоты:
Ручные чайки над Парижем
И черногорские хребты.
Морской волной скользя меж линий
Твоей груди, взор замирал,
И сильный лев, и буйвол синий,
И коршун плыли как мираж.
Игру неясностей и смысла
Руками хрупкими хранишь,
В намокших волосах и листьях
Застынут капельки брони.
Схватить бы рифмы у рассвета,
Ловить проснувшийся твой вздох,
Твой страж не будет знать об этом,
Пока твой страх сменил гнездо.
Полоска светлая украсит
На небе сумерки, с ума
К тебе ушедшие по страсти – 
К холодной пропасти в туман.
Провидеть будущее просто,
Прозреть о прошлом – это штамп.
Ну, вот и стал я вроде взрослым,
Хотя об этом не мечтал.
Зачем в стреле твоей отрава?
Щемящий сердце жёлтый лист
Как будто осени дал право
Печально петь под ветра свист.
Найди, попробуй, опечатку:
Здесь нет ни слова о любви.
Цитата: «Падает перчатка», –   
Ты спишь, спокойной ночи, спи.
Поймать в свои твои потёмки
Не суждено, в ночи сова
Летит и ухает негромко,
Что не умеет рисовать…