Голос есть. Его полёт звенящий
Доносится из вороха надежд.
Нет, ещё не стлел их остов. Спящий
Проснулся. Жаль, не выгадан момент.
Где же братья? Некому подняться
До неба со златой твоей стрелой.
Ты один, последним ты остался.
Не отзвенел, но проиграл свой бой.
Бой не со слепой стихии силой
И даже не со смертью, хоть и ей.
Твой голос прошлое наверно придушило.
Предрешено. И никаких гвоздей.
Что ж отцвёл. Не мог ведь ты иначе.
Иначе и не стоило звенеть.
Но надежды выдохлись, и значит,
Тебе подобным больше не взлететь...
Голос есть. Его полёт звенящий
Подняться может в воздух, как стрела.
Но тлеет с ворохом надежд наш Спящий.
Когда разбудим мы его? Когда?
Спящий
© Copyright: Гусаров Андрей, 2003
Свидетельство о публикации №103062000729
Свидетельство о публикации №103062000729
Рецензии