Истина то, что у тебя в сердце

Немой пророк вернулся в город.
Город наполнился тоской.
Такая долгая дорога домой.
Такая близкая дорога домой.
Не мой, не твоя, ничей.
Чистый, холодный ручей,
Стекающий по рукам.
Он бросил к моим ногам
 свой тяжелый рюкзак
и сказал:
я говорил с собой,
я читал свои мысли вслух…
я делал так, чтобы было больно.
Я истязал свой дух.
Мне было смешно, когда никто не смеялся.
Мне было горько, когда от сладости слипались веки.
Близкие мои человеки страдали, а я улыбался и пел.
Я ничего не успел…
Я выбирал окно, когда была открыта дверь.
Я ценил болезнь, когда умирал…
Не слушай меня, не верь.
Я ничего не успел, я ничего не достал.
В лохмотьях своей души,
 Избитый, уставший, немой,
Пророк возвращался домой.
Чтобы сказать…
Мир оказался жесток.
Как неба кусок, как капля воды, как летом гнилые пруды, как то ,чего нет –
Он пуст.
Как ветки раздавленной хруст…
Не верь ему…
Верь своим снам.
Расставь, разложи весь свой жизненный хлам по полкам…
И возвращайся в себя…
Пророк – это ты .