И шел он между строк,
Не помня запятых,
Непонятый пророк,
Почти что из святых...
Себе под нос бурчал
БГ и Depeche Mode,
А на челе печаль,
Но он идет, идет.....
Рукою на окне
Напишет белый стих,
Растает в этом дне
И каждого простит...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.