Три мойры сидят на краю света,
Ткут жизненный узор судьбы.
Одна тянет жребий, другая заносит в свиток
Неизбежность – пророчество “не-борьбы”.
А третья, логики песне внимая,
Свивает нить, которую держим в руках,
Продираясь по жизни, слепо и не понимая,
Отчего светел день, отчего тоска…
Глухи они и к мольбам, и к проклятьям.
Но жребий – случаен, а узор как набросок…
А нам остается нескучное занятье-
Жить, любить и не задавать вопросов.
И побеждать. Змея вне и внутри себя.
Вспышки – затмения помнить и забывать.
Даже минуту горькую прожив, но любя,
Падая вниз, силы найти взмывать.
Слов-алмазов и слов-ядовитых стрел
Отблески растворятся в звездной пыли.
Межвременье. Меж-пространство. Образы тел
Исчезнут. Так к чему же мы шли?
Три мойры
© Copyright: Константа, 2003
Свидетельство о публикации №103060900630
Свидетельство о публикации №103060900630
Рецензии