Папка

Помню, было давно. Я дворовый пацан
С мамой рос, без отцовского взгляда.
И я часто вопрос ей тогда задавал:
«Мама милая, где же наш папа?»

А она ничего не могла отвечать,
Только плакала, вспомнив о прошлом.
И я понял, как больно ей все вспоминать,
И всегда говорил о хорошем.

Но однажды гулял я, как все, во дворе
И увидел мужчину с цветами.
Он уверенно шел потихоньку ко мне.
Я почувствовал что-то меж нами.

«Папка», - вырвалось вдруг из груди у меня.
Я узнал его с мамой на фото.
«Папка, миленький мой. Это я, это я.», -
Он приехал. Он рядом. Ну вот он.

Он меня подхватил. Что-то сжалось в груди,
И из глаз моих брызнули слезы.
«Где ты был столько лет? Больше не уходи…
Почему ты нас с мамою бросил?»

Как в бреду я ему за вопросом вопрос
Задавал и не слышал ответов.
Он сказал лишь: «Прости… Как ты сильно подрос…»
И, казалось, тех слов чище нету.

И, казалось, что все изменилось сейчас -
Я был самый счастливый на свете.
Я о встрече об этой мечтал тыщу раз…
«Наконец я тебя, милый, встретил»

Потом плакала мама, с цветами отца,
Я сидел у него на коленях.
Я смотрел на него, на изгибы лица,
Прижимаясь к груди все сильнее.

Мы зажили семьей полноценной, как все,
Но с годами я правду услышал,
Что мой папа был вор и в ростовской тюрьме
Десять лет отсидел… Все же выжил.