за окнами...

За окнами беснуется январь,
И до весны ещё почти полгода.
Вовсю дурит шальная непогода,
И жизнью заправляет календарь.

Дрожит в бокал налитое вино,
Горит свеча, чернила сохнут в ручке…
Но музы нет. Она, увы, в отлучке.
Возможно, даже где-нибудь в кино.

Она такая, шляется себе,
А ты сиди и мучься понапрасну.
Меж тем всё засыпает, окна гаснут:
Пенсионеры экономят свет.

И вот всё спит, одна бумага ждёт,
Когда моё перо её коснётся,
И чувство вдохновения проснётся,
И ангел озарения придёт.

Да только озарения всё нет.
Бегут минуты, вот и ночь проходит…
Возможно, что его и нет в природе,
Лишь силуэт его в твоём окне.

Ни рифмы, ни мыслишки в голове.
Слова тверды, как сало на морозе.
И я вверяю суть презренной прозе:
«Целую. Жду. Соскучился. Привет.»


Рецензии
И проза та презренная, презрев
условности и тайны бытия, всё донесла до той, которой надо... Она прочла. Дошло. Сказала: "ТЫ - и я"...

Не сочтите за "стихи" - но и времени было полминутки всего... :) - электричка не ждет вдохновенья. И метро - далеко от стихов. И мгновенье- всего лишь мгновенье. И поэт... вот он был - и... таков!.......

(Остапа понесло, точно...)
Нравится мне у Вас.
Я вернусь, поймав мгновенье. :)

Людмила Воробьева   12.05.2004 21:33     Заявить о нарушении
Пасиба. :) Сочту, непременно сочту. Недавно была передача о Китае. Оказывается, у китайцев есть такое развлечение: написание стихов мокрой кистью на бетонных плитах. Вода высыхает, и стихи исчезают. Красиво и немного грустно. ;)

Алексей Ерошин   13.05.2004 12:46   Заявить о нарушении