О, Ваши руки...

О, Ваши руки...
Мечта поэта! -
Вот, и мечтаю,
Хотя - не поэт.
Они извлекают
Души моей звуки -
Запредельные звуки -
В природе их нет.
И не хватает
Ни слов, ни бумаги -
Они слишком черствы -
Сравнения нет.
Я воспою их,
Срываясь, местами,
В голосе робком -
Ведь я - не поэт...

            28.05.03.


Рецензии