Похороны моцарта
Я был одним из вас. Но музыка моя
Рождалась не во мне – она с небес стекала.
Когда рука перо в чернильницу макала,
Мысль уносилась прочь, в нездешние края!
И нот кузнечики скакали по листам,
И корчились листы, и звуками кричали!
Я забывал в тот миг и беды и печали –
Меня вселенская боялась пустота!
О, как я презирал земную суету!
Я жил не так, как все, но по своим законам,
Я верил, что судьба, сметая все препоны,
Отсрочит для меня зловещую черту!
Но вот скончался я… Меня несут в гробу…
Как много их вокруг, и с ними – друг мой лучший,
Мой самый лютый враг, кому явился случай,
Наполнив злом бокал, перехитрить судьбу!
Их души смятены, и гложет их тоска.
Им кажется, что я умолк, затих навеки.
О, бедные мои, слепые человеки –
Не видят, как я здесь ликую на досках!
Несут свершить обряд – предать меня земле,
С томлением в груди и скорбью на челе.
А музыка звучит неслышно между ними,
Живыми, черт возьми, и оттого – глухими!
Свидетельство о публикации №103052901033