Письмо

*****Если на этих страницах мои мысли, чувства, желания, то пусть и этот фрагмент останется тут****

Ты попросил написать тебе письмо… А что я могу написать кроме того, что ты уже слышал, читал, ощущал, понимал и чему так усиленно сопротивляешься. И безумно льстишь моему самолюбию.
О таком вожделении можно только мечтать. Мечтала ли я? Да. Но мне нужна была моя сказка, МОЯ, понимаешь? Не наша. Я сыта по горло бредовыми ночными звонками кишащими вопросами «где ты?» (это в три часа ночи то), «что ты делаешь?»( видеофоны ещё не популярны, слава Богу), «ты одна?»(можно подумать, призналась бы), так вот…. И ревностью бессмысленной тоже сыта, особенно если моя измена как бы ещё в перспективе. Почти смешно. Правда? Но его бредовую ревность и скользкие вопросы я принимаю как должное. Я его люблю. Нет, я просто жизни без него не представляю…
А ты, только маленький фрагмент одного солнечного дня и двух звёздных вечеров. А ещё, интересный собеседник. Не больше. Не ярче и, прости, не желаннее.
В двадцать четвёртом смс вчера, ты написал, что скучаешь… За чем ты скучаешь? За своей мечтой обо мне? За тем, что могло бы случиться?
Может было бы отлично. Не спорю. Но стоит ли экспериментировать с судьбами?
Ты пытался написать для МЕНЯ сказку, которую я сама себе придумала, а получилось, что написал никем не придуманную драму для СЕБЯ. Не вини меня в этом, пожалуйста, меньше всего я хотела, чтобы ты страдал.
Мне очень тяжело объяснять тебе всё это, потому что, это я виновата в том, что ты скучаешь за нереальным и не можешь уснуть по ночам.
Я не прошу забить меня, знаю, это трудно.
Но оставь меня.
Сказкой.
Тайной.
Загадкой.