Рецензия

Мои стихи прочтя, чужой мужчина
завидовать «герою» стал.
Сказал: «Татьян, ты молодчина,
вот если б мне кто так писал…»
Сказал. Вздохнул. И загрустили
мы оба: он - ушел в себя.
Обидно стало, что другие
смогли прочувствовать слова,
которые тебе писала я в надежде,
что ты прочтешь, поймешь меня.
И не получится как прежде -
где ты не смог, а я ждала…
Мой взгляд нелаской упрекая,
ты глубже в душу не взглянул.
Я не как все. Я не такая.
Я долго рифму нахожу,
и не пою веселых песен,
стихи мои всегда грустны…
И мир мне стал неинтересен,
и перестали сниться сны.
На пальцах сосчитала встречи,
в календаре кружочком обвела…
Сегодня в этот майский вечер
простить обиды я б смогла,
но ты в молчанку глупую играя   
не знал, что твоего звонка я жду.
А я теперь совсем другая -
на этот раз не позвоню.
И пусть на сердце чертовщина.
Не друг мне больше телефон…

Мои стихи читал другой мужчина,
но зря завидовал герою он…

16.05.2003 г.