Мы утопаем в огненной траве,
где шмель - хмельной певец и виртуоз
жужжащих звуков, где поля – наркоз,
под небом возбужденным, как Равель.
Вокруг цветы стоят на голове,
но синим знаком суетных стрекоз
нам время отвечает на вопрос
о вечности - расстанемся навек.
Выскальзывает ящерицей час
из рук, вильнув хвостом и скрывшись где-то
в густой тени, едва заметив нас,
едва заметив угасание света.
В полях, где мы с тобой в последний раз,
садится солнце и сгорает лето.
Мы утопаем в огненной траве...
© Copyright: Борис Старосельский, 2003
Свидетельство о публикации №103051700236
Свидетельство о публикации №103051700236
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
