Прости, родной...

Прости, меня, родной,
За эгоизм безбрежный мой.
За океаны слёз,
И за крупицы лжи...
 
За ёмкости из дней,
Наполненные нервами,
За пачки из стихов,
Погибшие в печи...

Прости, забудь,
Ведь я -  лишь
Маленькая женщина,
Что жалобы строчит
На баловницу-жизнь.

Приходит часто мысль
Степенно-неизменная:
А ты, пожалуй,
Лучший из всех
Моих мужчин!


Рецензии