Неприютный, постылый мой угол,
Дремь дремотная, тусклый туман...
Распахать б все снарядом, как плугом,
А иначе сойдешь тут с ума.
Разбежались тропинки-дорожки,
Ни единой сюда. Все - туда.
Лишь облезлые, драные кошки
День-деньской голосят у пруда.
Да горланит майор-отчаюга,
В пьяном раже сорвавши погон:
“Жизнь уходит без толку, подлюга!”
И ее - матерками вдогон.
Неприютный, постылый мой угол.
И цена здесь всему - медный грош.
Распахать б все снарядом, не плугом...
Только где здесь снаряды возьмешь?
Постылый угол
© Copyright: Геворк, 2003
Свидетельство о публикации №103051000836
Свидетельство о публикации №103051000836
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.