Пророк

Стучал я в двери. Сколько было их
Испуганных, смотрящих через щели?
И трепетал мой гениальный стих
От безрассудства запаха сирени.

И я любил убогих и слепых.
И я трубил глухим о возрожденье.
Порой в крови захлёбывался стих,
Но выдержало всё стихотворенье.

Я им воскрес. Моя весна пришла.
Ах, господа, ведь мы живём для веры!
В лесах ручьями талая вода
Журчит вам о начале новой эры.

И я в ответе за убогих вас,
За ваше раболепство и лизанье,
Но, нет у вас ушей, как нет и глаз,
И вместо сердца – камень в наказанье…

Но вы поймите, чёрт возьми, вас всех,
Как сердцем воспринять, что невозможно!
На трупах опьяняющий успех.
Где Бога нет, там где Мечта безбожна…

Погрязли все вы в тряпках, господа.
Продались с потрохами иноземцам.
Не радость, а несчастье и беда,
От вас в подарок будущим младенцам!

Остановитесь! Совесть не простит!
Поймите – вы народ ведь, а не быдло…
И в той стране не будет каждый сыт,
Где пред едой в забвении молитва,

Где каждый безучастен для других,
Где радость - только радость одиночки,
Где Ленин до сих пор живей живых,
И где фашизма набухают почки.

Стучал я в двери, сколько было их
Закрытых и смердящих через щели?
И скручен был мой гениальный стих
От безрассудства запаха сирени…

                19 мая 2000 года