Художнице

Девочка-женщина, с кистью в руках,
Что значить могу в твоей  жизни?
Ты красками пишешь, а я – всё в словах,
Лишь бог разрешит – что капризней!
Ты – вольная птица, сама по себе
Летишь над землёй и, порою,
Тебе я завидую, в клетке-судьбе
Свои все желанья закрою.
А может напрасно? Сидеть взаперти
Не выход, когда мысли тесно.
Её выпускаю – ты с ветром лети,
Свободною будь ты, как песня!
Смотри, на холсте целый мир сотворив
Усталости кисть не познала!
И строчка, что ложится в нужный мотив
Не скажет мне что, мол, устала!..
Что целью нам служит, зачем мы живём
Себя и людей беспокоя?
Мы пишем, как можем, и вряд ли поймём
Того, кто желает покоя!
Покой? Продышаться, и вновь с головой
В проблемы, оттенки, склоненья!
Пока что-то пишем, всегда нам с тобой
Властителем будет мгновенье!
И так до конца, пока слышишь удар,
Что сердце в такт жизни наносит.
Словами иль кистью мы в душах пожар
Раздуем, так истина просит!