Муза

Что такое поэт, да без музы?
Для домашних – сплошная обуза:
Ходит, ноет, тыняется в доме,
Что-то плачет родным и знакомым.
И смотреть на такого ведь жалко!
Дать бы волю – гуляла бы палка
Да по полкам, стеклу, - чтоб звенело!
Чтобы всё кувырком! Это дело!…
Но по нраву поэты – тихони,
И для них лишь бумага в законе.
Ей откроют и душу и сердце
С перерывом на водочку с перцем:
Стимул нужен и чувствам простым, -
Это мы и поймём и простим.
Но вот муза… лишь только приходит
Сразу мыслей вагон хороводит.
И ложатся, бегут по бумаге
Стаи слов, мыслей полных отваги!
И тут кажется – мир ты готов покорить
С богом прямо готов ты на «ты» говорить,
Он ведь тоже поэт! Там, вначале, ведь, «слово»…
Ну а то, что он бог, что тут, в общем, плохого?!
Ведь додуматься чтобы любовь сотворить…
В прозе – дудки, поэтом тут надобно быть!
Чтоб в строке загорелись и радость и боль,
Чтоб в ней счастье купалось – его не неволь!
Всё вложи ты в строку, тогда муза
Вмиг поймёт, что ты ей не обуза,
Что готов под её ты крылом
Позабыть и заботы и дом,
Позабыть то, что тело мешает нам жить,
Всё забыть, и высокой строфой говорить
О прекрасном и черном, о вечном,
О простом человеке вот, встречном…
Ну так что ж, давай муза дерзать,
На любовь «человекам» глаза открывать,
Чтобы смертный, простой человек
Понял: мир – для него! Так вовек!