Ветер гнет за окном посох клена в руке,
Да опившись вином плетью бьет по реке.
Да деньгами сорит: в небо - золота горсть.
Только сердце болит, только все завелось.
Песне нету конца, что-то тесно в груди,
Да кусочком свинца шмель мохнатый гудит.
Или это - метель ветер крутит и рвет,
Без дитя колыбель вниз по речке несет.
Тихо ляжет на дно сна нелепая муть,
Заливает вином весь непройденный путь.
От беды от такой станет утро седым,
Над замерзшей рекой тают ветра следы.
Посвящение Башлачеву
© Copyright: Стриж, 2003
Свидетельство о публикации №103043000074
Свидетельство о публикации №103043000074
Рецензии