Смерть поэта

     светлой памяти поэтов фронтовиков, погибших
               на дорогах войны
   
       (повествование от первого лица)

В нагроможденьи голых правил,
Средь хаоса безумных дней
Я отчий кров и плот оставил
Вослед за музыкой полей.

Душа летела и дышала,
Шептала славные слова,
Пока к берёзе не припала
С последней пулею, у рва.

То был окоп, или могила? –
Не помню я – я был в бреду,
Лишь помню смерть – она бродила
С косою наглой на виду.

Я глянул ей в глазные бездны
Секундой той, полуживой,
Беззвучно крикнул – как отрезал:
Я не сдаюсь! Нет! Я не твой!

Берёза мне свой ствол белёсый
Подставила, как друг плечо,
И жёлтый лист, как пёс курносый,
Лизнул меня…, ещё…, ещё…

И в этой мантии из листьев
Дух  отошёл на небеса,
Где слог мой музыкальный, чистый
Творил благие чудеса,

А тело в золотистой пыли
Прижалось к белому стволу…
То был окоп, или могила?  –
Не помню я – я был в бреду.