Слепой скрипач без устали играл,
Он не рукой, - душой, - смычок водил по струнам.
Под звуки эти ангел танцевал,
И каждый только лишь о счастье думал.
Все затаилось, приумолкло вдруг,
Никто не мог подняться и уйти.
Скрипач играл… в движеньях его рук
Я угадал безмолвный крик: «лети».
Я не силен в материях высоких,
Все это полу правда – полу ложь,
В словах, порой от истин недалеких,
Я чувствую каленый острый нож.
Здесь все бегут, скрываются от жизни,
Кто метит в небеса, а кто на трон.
Все искажается в громадной призме,
И каждый видит только то, что хочет он.
Нет истин на Земле, здесь все проходит,
Все – мимолетно, все – не навсегда.
Тех, кто боится, жизнь не тронет,
Но в этом-то и есть вся их беда.
Я не поэт, но разве это плохо,
Зачем себя мне славить, не пойму.
И каждый миг, от выдоха до вдоха
Мечтаю, думаю, и, наконец, живу.
Слепой скрипач
© Copyright: Кремс, 2003
Свидетельство о публикации №103042901252
Свидетельство о публикации №103042901252
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.