Сутра сердца, жаренного с потрохами

Ланс
Ты идиот, но чья вина?
Забей свой гвоздь в глухом экстазе
И, отослав всех сущих на,
Топи свой завтрак в унитазе.
В том высший смысл – пылать огнём –
Для несгораемых изделий.
Но если так, то, значит, гелий
Не поступает в гастроном.
И слава богу! Не напрасно
Перепела кричат "ура!" –
Ведь идиоту даже ясно,
Что послезавтра – не вчера!


© Copyright: Ланс, 2003
Свидетельство о публикации №103042800223
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Ланс
Рецензии
Написать рецензию
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Ланс