Прошедшего бурые буквы
выступили из-под снега.
Траве прорастающей некогда,
читать их она не будет -
всё перепишет заново
ровным зелёным почерком...
сухие стебли без почестей
жгут за оградой сада.
19.04.03.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.