Русский скрипач

Он пальцами опутывает гриф
И подбородком приникает к скрипке.
Томительно и нежно зреет взрыв
И тишина подвешена на нитке.

На волосок от смерти гордый звук.
Иль от рожденья - что одно и то же.
Полета пальцев и теченья рук
Судьба иль жизнь сдержать уже не может.

Вот протыкает тишину смычок
И точится блистательная мука.
И душу поддевают на крючок
Отзвучия рыдающего звука.

Страдает скрипка, тонко зарыдав.
Потом поет торжественно и гордо,
Гармонию небесных сфер вобрав...
Что? Крайслера "Синкоп" или Боццини "Рондо".

Так Брамс пронзает разум иль Шопен...
Терзает душу и сжигает сердце.
Но вот она вплывет в Бизе "Кармен" -
И царствует божественное скерцо.

И в зал косясь, и в ноты заглянув,
Небесная в обыденной натуре,
Твой концертмейстер, челкою встряхнув,
Омочит рукава в клавиатуре.

Музака иль тиха, или лиха.
Терпка на вкус, как кровь в пробитом горле.
А звуки напояют воздуха,
Чтобв радости пресуществились скорби.

Из-под смычка стекает дивный звук.
Скрипач ведет его легко и твердо.
Огнем восходят хладные аккорды,
В музыке выражая русский дух.