Осеннее небо. Покатое поле.
Вдохни этот ветер – скривишься от боли.
Пахали-пахали, растили-растили...
Корней не оставили. Всё упростили:
ни всхода, ни малой букашки, ни травки...
Старались для плана, трудились для справки.
Хватали, сажали, пытали, стреляли.
Остались такие – глаза б не видали
князьков, корольков, мафиози, пашей –
дерьмо в оболочке от пят до ушей...
Колодцы заплёваны, храмы разбиты,
раскопаны недра, дороги забыты.
Могучие трубы, великие стройки.
Отсутствие смысла. Ненужные строки.
И олигофрены в кирзе, с автоматом
толпе безоружных командуют матом.
Пора без свидетелей встать на колени
и мыслью и сердцем коснуться Вселенной,
и слабым усильем затоптанной воли
просить это небо, горбатое поле...
Накрапывал дождик, несущий заразу.
Вонми, Боже, гласу. Верни людям разум.
1989 © Андрей Коков
Вонми, Боже, гласу
© Copyright: Вологодский, 2003
Свидетельство о публикации №103042100803
Свидетельство о публикации №103042100803
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.